“En la vida tendemos al blanco y al negro… Pero se puede estar trisliz, triste y feliz al mismo tiempo” | Noticias de México

“A Wendy Ramos le encanta enseñar todo lo que aprende.”

Esto es lo que dice la contraportada del libro “Mi fiesta es mía”, escrito por este peruano (Lima, 1966) que ha sido docente… Y muchas cosas más…

Actriz, comunicadora, payasa, directora de teatro, guionista, parte del conocido grupo peruano Patacláun, promotora de salud, fundadora de la asociación Bolaroja para la formación de payasos hospitalarios, creadora de un proyecto de payaso comunitario con el famoso médico-payaso Patch Adams, conferencista …

Wendy Ramos “metió la nariz por todos lados”.

Y un día pensó que tal vez la gente podría aprender de todo lo que ella hacía y deshacía a lo largo de su vida, incluida su infancia, cuando jugaba en el techo de su casa con las maderas, plásticos y desechos que allí encontraba y ensamblaba. sola en un mundo de fantasía, o cuando luchó por ser la más rápida en la piñata o reclamó su vestido “verde perico” para celebrar su atípica fiesta de 15 años.

También con la parte menos festiva, la que interpretó como payaso de hospital, donde muchas veces se enfrentó de frente al miedo y a la muerte.

“Mi fiesta es mía” es un compendio de pepitas de oro de sabiduría, risas y, sí, lágrimas, que incitan a la reflexión.

BBC Mundo conversó con ella en el contexto del Festival HAY Arequipa, que se celebró en esa ciudad peruana entre el 9 y 12 de noviembre.

Dedicas este libro a “las chicas de los tejados”…

Como estaba yo mismo, parado en el techo de mi casa, con un montón de cosas amontonadas que alguna vez fueron útiles y en teoría ya no, pero que para mí tenían miles de posibilidades.

Es como la vida: te das cuenta de que todo lo que tienes es útil. Todo encaja.

Cuando doy una conferencia siento que utilizo todo lo que he aprendido durante mi vida.

Y el título de “Mi partido es mío” es de una charla. Lo guardé y no sabía qué hacer con él.

Pero sí supe, cuando me senté a escribir, que quería contar cosas que sirvieran a la gente, lo que había aprendido en la vida… Y al final plasmé parte de mi vida porque no puedo separarla de lo que aprendido en él.

¿Cuándo te diste cuenta de que tu fiesta era tuya y no de tus invitados?

Siempre contaba la historia de mis cumpleaños cuando era niña, de cómo no podía salir de la habitación porque ensuciaba el piso, o no podía comer nada de lo que había en la mesa porque los invitados no habían llegado.

Lo consideré algo gracioso, me reí.

Pero un día se me cayó el chip y me dije: “Oye, ¿y si así también es en la vida?”. Algo así como tu fiesta acaba siendo la de todos los demás.

Me di cuenta de que nos pasan muchas cosas y que uno puede pensar lo mismo en otras circunstancias: que los demás son los que tienen que estar bien, contentos con lo que haces, no importa si no lo estás.

Eso nos hace repasarnos a nosotros mismos, incluso nos centramos en algún invitado especial de la fiesta, haciendo lo que alguien más necesita y quiere.

Y lo malo es cuando lo haces por encima de tu bienestar.

Les pasa especialmente a las mujeres. He crecido con la imagen de una madre desinteresada, las dos palabras juntas.

En lugar de estar contentos con nosotros mismos, buscamos que los demás nos amen.

Hay otra cosa de la que hablas en tu libro, los “tupers (por tupperware) de pensamiento”, esas ideas que se quedan grabadas en la cabeza, en el fondo.

Sí. Por ejemplo, que en algún momento de mi vida tuve que vestirme de determinada manera para ser adulto.

Y un día me di cuenta que no, tiene que ser así, que no hay edad para usar algo ni de ninguna manera, que cuando llegue a los 40 no tengo que usar traje, tacones y moño.

¿Y por qué sostuvo todo eso? No lo sé. A quién le importa cómo me visto, si llevo tacones o no.

Lo que nunca logré sacarme de la cabeza es lo que digo en el libro: “Qué va a decir el frutero”… Qué van a pensar los demás.

Pero eso no te ha impedido hacer muchas cosas, seguir adelante.

Eso me pasa, sobre todo, en mi mundo personal. En mi trabajo no tengo límites.

En el trabajo hago y hago, y no importa, porque me gusta y creo que puede ser útil y no me pongo límites.

En cambio, en otras cosas, en mi vida, en lo que publico en las redes, por ejemplo, sí pienso en lo que pensará el frutero, la madre de este colegio, esta amiga…

En un capítulo dices que otra lección que tuviste de niño fue con las piñatas de cumpleaños.

Me fijé en los niños en las piñatas de cumpleaños: el que fue más rápido y recogió más cosas es el mejor, ¿no? Y en consecuencia los demás son “lentos, estúpidos”.

Tenía mil técnicas para agarrar cosas. Y en ese contexto, todo está permitido: golpear al otro, empujar, tirar… Todo para obtener una victoria.

Pensé eso y qué difícil, cómo es posible que a los niños se les enseñe eso. Si eso se extrapola a la vida, lástima.

El hecho de que tengas algo no significa que se lo estés quitando a otra persona o, por el contrario, que te lo estén quitando a ti.

Pero la vida es una gran piñata y no es necesario empujar para coger lo que cae. No es necesario caminar todo el tiempo como si faltara.

Tampoco hace falta ser el que rompe la piñata, el que siempre da la primera idea, el que dice quién lo hace, quién la mete, el que da la primera palabra.

Hay que saber ponerse en todas las posiciones de la vida.

Por ejemplo, a pesar de haber ocupado puestos de liderazgo, también me gustaba ser el último de la fila, ayudando detrás de escena.

Su libro es una declaración de intenciones desde el título: un partido. Sin embargo, a lo largo del mismo también se habla de la muerte. Eras un payaso de hospital (payaso de hospital). No sé si esto cambió tu perspectiva sobre la muerte.

Sí definitivamente. Creo que cuanto más piensas en la muerte, mejor vives.

Mi madre murió cuando yo era muy pequeña y eso me dio miedo de que todos murieran. En otras palabras, el amante que tardó en llegar seguramente ya murió, ¿no?

De mayor trabajé como payaso de hospital e hice un “Taller Vivencial sobre la Integración de la propia muerte”. Estaba muy loco.

Aprendí a acompañar a alguien que muere bien, a no frenarlo con frases como “qué haré sin ti”, que lejos de hacer sentir bien a la persona, la hacen sentir fatal.

En definitiva, aprendí a acompañarlos, sin tirarlos ni empujarlos. Y de alegría. Hay muchos casos, es cierto, pero en general nos merecemos una gran despedida.

Y debemos ser conscientes de la muerte. Esto nos hace tomar la vida de otra manera, mira lo que aprecias.

Creo que si todos pensáramos que podemos morir esta noche, aprovecharíamos mejor la vida, pondríamos nuestra energía donde corresponde y nuestros afectos donde corresponde.

Dices que vivías con miedo de que tu padre muriera. Al final pasa eso y lo cuentas en tu libro… Y no es como esperabas.

Pensé que iba a sufrir, que iba a tener miedo, que no podría verlo muerto.

Pero cuando me di cuenta de que ese momento no se trataba de mí, sino de él, cambié mi perspectiva. No se trata de mi dolor, sino de cómo me las arreglaré sin él. Se trata de la otra persona.

Me imaginaba todas las películas donde los muertos estaban al lado de sus cuerpos y pensaba: “debes estar aquí y ser así”.

Entonces quise explicarle a mi papá lo que estaba pasando, me dediqué a calmarlo, diciéndole “papá, te moriste, no te preocupes, todo está bien”.

Con esto también tocas el miedo. ¿Cómo crees que es mejor afrontarlo?

Tienes que agarrarte al miedo y sentarte de lado.

Porque, cuando no quieres verlo y lo dejas tirado, crece y crece. Cuanto menos lo miras, más crece.

Y llega un momento en el que toma el control y no te deja hacer nada. Sin embargo, cuando lo miras, se asusta un poco.

Y después de eso, negocia con él.

Lo senté en el saco y le pregunté qué necesita, le dije que esto lo vamos a hacer juntos.

Pero hay que hablar más alto que el miedo.

Es bueno involucrarse en cosas que son emocionantes, porque así es como creces.

Tanto en “La fiesta es mía” como en tu último libro, “Perronejo”, hablas de algo que te pasa a ti mismo: puedes ser, al mismo tiempo, cualquier cosa..

Es que en la vida tendemos al blanco y al negro. O estás feliz o estás triste, pero no puedes estar en el medio. Y normalmente estamos en el medio…

Uno de los personajes de esta historia, un topo, no ve. Y lo que hace es mirar hacia adentro, no hay juicio…

Y ahí puedes estar triste, triste y feliz al mismo tiempo, puedes estudiar una cosa y trabajar en otra, puedes ser profesora y actriz al mismo tiempo.

Y también es un libro sobre aceptarnos a nosotros mismos como diferentes. Queremos encajar con los demás y no nos escuchamos a nosotros mismos.

A la luz de tu amplia experiencia, ¿qué tres consejos darías?

Tienes que levantarte del cómodo asiento…

Estudia lo que puedas porque eso te abre puertas a la creatividad y te ayudará a encontrar tu propia brillantez.

Y la última: no tengas miedo de empezar de nuevo… Porque no se empieza de cero, se parte de todo lo aprendido en tus etapas anteriores. Como las chicas de los tejados.