Borracho de ti escribo, primavera.
Tú vienes a mí desnuda, virgen y ramera, con tus pechos descubiertos rodeada de pájaros y hierba; en la cintura una talla de libélulas, un zodíaco en la cabeza y una fuente de miel y sal entre las piernas.
Nada que pudiera darte si me pidieras algo.
Y tanto me ofreces: El verde claro de tu pelo; para mi mano el regalo de tus caderas; para mi boca el agua de tu lengua.
Te escribiría unos versos, reina florida, pero ya debes estar harta de poemas.
Serás otoño algún día. Para que eso suceda, hay poco que hacer. Eres tan fugaz como la mariposa, como el hombre, como la vida eterna.
Entonces me dirás:
“¿Te acuerdas?”.
Y los dos volveremos a ser primavera.
Nos vemos mañana
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